Die goldene Herde

Lavendelfarbene Flammen schlagen Wellen vor unseren drei Augenpaaren.
Nackt sitze ich, die Füße im Rinnstein, ihr schwarzer Flohteppich in meinem Schoß ruhend, ihren verbalisierten Brocken lauschend.
Sie spricht von Karibus gülden glänzenden Fells, während sich Sandler um uns scharen, ihre begehrlichen Blicke auf mein blankliegendes Sitzfleisch gerichtet, bis Foster sie vertreibt, sein knochiges salivatriefendes Maul fletschend.
Meine Schienbeine tragen die Farbe von Aufmerksamkeit, welche sie symmetrisch mit Tritten ihrer ausgetretenen Sneakers aufbringt, bis ich ihr, nur ihr, wieder lausche.
In ihrer Kindheit, vor wenigen Jahren nur, schwärmt sie, sah sie Geister verwester Karibuherden durch ihre Heimat streichen, ehe sie verschwanden.
Ich sehe sie an wie ein trächtiges Mondkalb, als sie mich auffordert zu tanzen. Mit ihr.
„Wenn du dich als Rindvieh siehst, dann solltest du zumindest jedes Schaltjahr eine Färse auf derselben Weide tolerieren.“
Ich nicke geistesabwesend.
„Ihr beiden Rinder wollt Mugiboogie tanzen?“
Unser Mentor, tätowiert vom Zahnfleisch bis zu den Kniekehlen, seine lose anliegende safranfarbene Tricivara mottenzerfressen, brennt sein Lächeln in meinen Nacken.
„Tanzt, tanzt!“, ein Bourdon seiner Schäferpfeife zwischen die gelichteten Zahnreihen pressend.
Die vom Hundespeichel benetzte Hüfte an ihre khakifarbene Kaang-Keng-Lay pressend erwarte ich die Rückkehr der Rentierherde, während das durch die vom Stahlskelett gehaltene Glaskuppel strömende Licht der lodernden Stapel ausgedruckter Netze unseren Beschwörungstanz bescheint.

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Burning ICs

„Riechst du es?“
Durch akustische Stimulation zwei a priori voneinander getrennte olfaktorische Humanfilter aktiviert, wetteifernd um die vakanten Liganden.
„Wie verbrannt.“
Nicht der gelegentliche Trugschluß; die knieaufliegende Hardware brennt sich in die Epidermis; entfernte Verwandte der Maschinenelfen werfen Blicke aus den verzerrten Schatten des Gangräns.
Ich schreie.

requiescat in pace

Du saßt vor dem Teller mit Couscous, dessen Konsistenz an ockerfarbenes Kunststoffgranulat erinnerte, verkochtem, matschigem Mischgemüse und einem englisch gebratenen Steak, welches frisch aus der Kantinenmülltonne wieder auf deinen Teller wanderte.
Couscous und die vielfarbige Gemüsepampe reichten aus, mir den Appetit zu verderben.
An die Papptrennwand zwischen dem Essbereich und der Warteschlange gelehnt, Blick geradeaus, saßt du, deine in Schichten von Mullbinden gehüllte rechte Hand die Gabel im Uhrzeigersinn durch den Brei schiebend.
„Was ist mit deiner Hand?“
Sieben leere Plätze am Tisch für acht und du hattest nicht erwartet, dass sich ein Mensch setzt.
„Warte kurz.“ Ich legte das von der Passage des Exerzierplatzes staubüberlagerte Barett ab, zum Salatbüffett springend. Ritualisiert arrangierte ich das halbe Dutzend an Blattvariationen in Grüntönen zu meiner Augenfreude, den Plastikbecher verwässerter Apfelschorle anderenhands balancierend.
„Was ist nun mit deiner Hand?“
„Aufgeschlagen.“
„Wie das?“, ein veröltes genuin grünes Salatblatt in den Schlund zwischen die Zahnreihen zutschend.
„An meinem Spind.“
„Weshalb?“, warf ich genuin überrascht ein.
Der ruhige Blick verwarf sich in durch das Antlitz preschenden Regungen.
„Mein Kompaniechef hasst mich.“

Canis Canem Edit.

Du bist die Drone, eines der Augen in der Höhe über dem Dorf. Kreisend über den Gräben.
Staffordshire, freilaufend. ID ausgelesen. Bußgeldbescheid versandt.
Staffordshire attackiert Schäferhund.
Schäferhund, itzo freilaufend. ID ausgelesen. Bußgeldbescheid versandt.
Konfliktverlagerung gen Kreuzung.
Verkehrsbehinderung. Bußgeldbescheide versandt.
Hundebesitzer betreten Kreuzung. IDs ausgelesen. Bußgeldbescheide versandt.
Aquila non capit muscas.

ip

Data in Auris.
Blut. Rhythmus. Gedöns.
Ungleichmäßig treibend.
Bewegung unter meinen Extremitäten.
Töchter und Söhne der Dunkelheit vor meinen Augen, segregiert in Sitzreihen.
Flatternde Papierbänder, rot und blau, Fassaden säumend.
Uniformierte in Gewändern diversifizierter lichtgeborener Wellenlängenintervalle.
Das berittene Kamel auf dem Podest.
Festgeklebtes Absperrband ums geleimte Sperrholz.
In erster Instanz der Schrecken in Bomberjacken.
In zweiter Instanz die Greuel in Maßanzügen.
Subventioniertes Lan-Sprak.
Universitas magistrorum et scholarium.
ghost-dubbing.

Treibend

Raucher oder Nichtraucher?
Der leptosome Sprecher vorbeugend, in den Schatten der Betonfestung einbrechend.
Nichtraucher.
Müde aufblickend, blinzelnd dem Gegenlicht entgegentretend.
Gehe ich dann recht in der Annahme, dass sie nicht über ein Feuerzeug verfügen?
Fehlende stimmliche Resignation.
In der Tat.
Gedanken schweifend zum verlorenen Benzinfeuerzeug.
Dann gehen wir, dass ist uns höhere Mathematik.
Den Blick vom Rechner abziehend. Die entleerte Zigarettenpackung per Wurf auf 12 Fuß Entfernung versenkend. Flughafentaugliches Plastikbehältnis geschultert – mit Wattepadpackung, Nahrungsergänzungsmitteln in handlichen Schachteln befüllt. Pfeifend in den Sonnenschein schreitend.