оди́н
Die Dunkelheit umhüllt uns als wir unsere Gläser erstmals anstoßen, eine grün floureszierende Plörre darin wabernd.
„Die Königin der Nacht?“
„Wenn du schon Papageno spielst.“
Janusköpfiges Kopfschütteln.
„Wann gehst du wieder?“
Ihr Lachen, zwitschernd wie ein kotzendes Rotkehlchen.
„Du störst mich.“
„Du lebst schon lang hier.“
Sprachlos.
„Mein Vogelfänger.“
„Deiner?“
Verifizierendes Lächeln.
„Wie kamst du hierher?“
„Durchs Erdölgeschäft.“
Ihr Lachen verlagert sich in Emesis. In faustgroßen erdfarbigen Bröckchen.
„Der Sirenengesang der Maschinen hielt mich.“
„Plastikverarbeitung, ja?“
„Yep.“
Ich reiche ihr die linke Hand. Sie wischt sich kichernd mit meinem zitternden Handrücken über den Mundwinkel.

два
Ihr Zeigefinger deutet auf das Dutzend Leben imitierender Silhouetten, kreisend über unser beider Schädeln, unsere baren Füße auf Stahlstreben zwischen den in Fraktale zerbrochenen Scheiben des Glasdaches ruhend.
„Deine Vögel, Papageno?“
„Nein, ein Spähtrupp.“
„Unserer?“
Zögern.
„Gehen wir.“
Unsere gehetzten Schritte wiederhallend in den hufeisenförmig miteinander verbundenen Überresten des Fabrikgeländes.

три
Der Nachthimmel läuft karminrot an, die Jornada del Muerto der donnernden Marschflugkörper ungewollt den Schein missglückten Feuerwerks hervorrufend. Ohrenbetäubenden, blendenden, lethalen Feuerwerks.

четыре
Vor unseren blutverkrusteten Füßen wächst eine Bruchweide aus einem Buch. The Consumer.
„Ein Haus, ein Baum, ein Kind.“
„Ein Kind?“

Als der neue Morgen anbricht schiebt sich der Leichenzug an zu vielen berauschten Schaulustigen vorbei durch den in die Ausläufer der Ardennen eingebetteten Weiler. Vier junge Hände, die Mittelfinger gekappt, vier Humanen zugehörig fixieren die Ausläufer der Bahre aus Weidenholz und Spezi-Tex auf ihren platten, dürren Schultern. Schritt für Schritt, durch Spaliere von Händen, welche, die glasigen Augen in salzigem Liquid ertrinkend, nach den geschnitzten Piktogrammen tasten, nach Ikone der verloren geglaubten Fabelwesen, Klatsassans Eskorte in den Trab zwingend.
Dem Geruch brennenden Plastiks durch die Rue de Palais schleichend folgend; die Hors-Chateau entlang, vorbei an den zahllosen stoischen Gestalten, gestaffelt auf den verbliebenen 384 Stufen der Montagne de Bueren, via Rue Saint-Barthélemy zur Collégiale Saint-Barthélemy, der hallende Rhythmus ihrer wunden Füße auf dem durch Jahrhunderte abgetragenen Pflaster ihr Kommen ankündigend.
Sie sind die letzten lebendig verbliebenen Gefangenen des von der flämischen Küstenwache aufgebrachten T-AKE, Tagesmärsche entfernt, aus ihrem Element wie Irrawaddydelphine in der Maas.
Klatsassans Heimat. Sie richten ihn auf, die Mullbinden welche seine Reste einhüllen, zusammenhalten, lautlos kollaborativ schulternd, den Flammen entgegen.
Asa.. Nisi.. Masa..

Als sie aus dem venetianischen Fenster auf den vom Sonnenaufgang illuminierten gottverlassenen Kreisverkehr eine Viertelmeile unter sich blickte, wusste sie nicht, inwieweit sie sich diesmal über den Weg traute.
2^4 Vorhersagen. Jede mit einer Schar von Akolyten versehen, das Sektenspektrum um agnostische, technophobische Panoramen bereichernd.
Potente, invasive Kollektive, welche Wohn– und Industrieviertel gentrifizierten, ihren Gläubigen zu Verfügung stellten.
Laikas knochiger Schädel schmiegte sich an ihrem. “Frühstück..”, hauchte sie. Ihr metro-camoufliertes Kunststoffarmband verströmte den Geruch verschiedener Fischsorten, darunter den frischen Aals. Warmer Sake würde auch auf sie warten, das wusste sie.
Laika musste schon vor Stunden auf dem Fischmarkt gewesen sein, im Disput mit all den Feinkosthändlern und Restauranteinkäufern, um ihr das Frühstück zu ermöglichen.
Bona fide, seit Jahren an ihrer Seite.
Ursprünglich für die verbliebenen staatlichen Ordnungskräfte zur Aufklärung und Versorgung entwickelt, wurde diese ePet-Serie im vergangenen Jahrzehnt zum Trademark der Gemeinde der Varieterevolutionäre – entstanden aus einer Akrobatengewerkschaft – mit implementierten Variationen des Bosozoku-Kults, verwurzelt im Japan der 50er Jahre des alten Jahrtausends.
Laika, der Name Ihrer Großmutter, verdrängt. Sie selbst, die Frau vor dem Geldautomaten, so dürr. Wann war sie? Spiegel fehlten.
Gedanken, die schmolzen wie Honigbonbons.

Der frittierte Aal, mit Dillrahm beträufelt, schlug sich wacker im Wettstreit mit dem kalten Metallgeschmack des Implantants in ihrem Mund. Kein Synth-Kram wie ihn sich die asozialen Gesichter unten im Ostviertel in den urgruseligen Fischbuden immer reindrückten; ein Fest für die gemergelten Sinne, der Junmai-shu solide sackend.
Sie aßen schweigend. Kaum Kraft zum Sprechen, der Geist der vergangenen Nacht über beiden, dunkel und verwaschen.
Tatsache war, dass sie beide noch vor High Noon hier raus mussten, sollten sie nicht in Blut baden wollen. Die überbezahlten, übermotivierten, nano-verseuchten Squads des 4. gesonderten Einsatzkorps der Steuerfahndung waren nicht dafür bekannt schlampig zu sein, noch entgegen Ihrem Motto – „Nachzahlung? Wir nehmen deine Hand als Anzahlung.“ – zu agieren.
Drückend, der Trip, dachte sie. Was mit „Optimierung des Tectum“ konnte sie sich noch nuscheln hören.
„Was meinste?“, grunzend, schmatzend, Aalhaut zwischen den Carbonklauen.
„Du frisst für zwei. Wir müssen weg hier.“, hörte sie sich mit fremder Stimme sagen.

Durch Tage, Wochen, ewig scheinendes Vagabundieren, die Aussicht verloren auf einen Job, der nicht die Knochen klirren, sie nicht kotzen ließ.
„Du gehst vor.“
Sie stand dicht an die kalte Wand des Treppenhauses gepresst, Laikas Schritte um die Fäkalienhaufen wahrnehmend, dem Landregen und dem Zischen von Wasser auf Neonreklamen lauschend. Weit weg, ein kurzer harter Schrei, das Rauschen der Sektenexklaven.

Aussetzige Jünger der Age-of-Grey-Kirche spukten, angelockt von den wenigen Sonnenstrahlen unten, im Morgendunst, jenseits des Kreisels zwischen Wracks umher. Deren Blicke fixierten sie, dachte Caz, sah zu ihnen, erkannte die Selbsttäuschung.

Schleppend, doch wachsam, bemerkte sie aus dem Augenwinkeln wie einer dieser verrückten Pizzaboten mit quietschenden Reifen um die Ecke bog, direkt auf sie zuhielt. Soviel Nano-Enhancement, wie diese Jungs sich in den Occipitallappen basteln ließen, das war ungesund, blendete so etwas Unbedeutendes wie Passanten einfach aus.
„Wooosh.“ Sie verlagerte ihren nominalen Körperschwerpunkt, nur das Spritzwasser seines Ratbikes auf ihre Stiefel spritzend.
Laika setzte zur Verfolgung an, berechnete im Femtosekundentakt die Chancen diesen Boten, der, so munkelte die Straße, kommunistischen Fast-Food-Kette „Joes Surfin` Pizza“, noch von der Maschine zu reissen.
Auf Kommandos zu warten, das wäre nicht ihr Bot gewesen, dachte sie, Laika und den dreckigen Kurierfahrer ihrem Schicksal überlassend.

Eine halbe Stunde später sah sie die Grenze der Altstadt. Sektenterritorium. Dort wuchs sie auf, versteckte sich vor Nachbarskindern in der Kapelle des Doms, hinter Automaten ausgebombter Bankfilialen, in überwucherten barocken Gartenanlagen. Laika wäre jetzt lebensbedrohlicher Ballast in ihrer Gesellschaft gewesen.
Geräusche, wie das Gurren eines halben Dutzends Tauben, begrüßten ihre ersten Schritte in der Theaterstraße. Eine Abordnung der Tauben, im Sekundendtakt aus den Portalen der mehrstöckigen Ruinen vor ihr fliegend, baute sich einen Steinwurf entfernt von ihr auf, 4 Tauben nebeneinander.
„Aloha.“
„Cui bono?“ Das Mädchen, ihr bis zur Hüfte reichend, primus inter pares, spuckte sie fast durch ihre Zahnlücke an. Geflickte schwarze Kutten, rasierte Schädel. Augenscheinlich Hüter Floras, ihre erste Sektenkreation, nicht eben ihr Meisterstück.
„Ich bin Gott.“
Freudentränen entflohen augenblicklich den Augen der Kinder, wie inkarzerierte Vögel aus zersplitterten Kristallvoliéren. „Warte hier. Bitte..“ Grinsend wie Honigkuchenpferde rannten sie zurück in die Ruinen.
Mhh. Sie konnte warten, inmitten der Krater in der Straßendecke, .
Das Dutzend Cherubim, barfuß und in makellose Seidengewänder gehüllt, welches sich eine Zigarettenpause später vor ihr sammelte, erstaunte sie doch.
Eva, die Frontsau, kniete vor ihr nieder, ein Bündel haltend.

Die Kinder marschierten paarweise, 30 Schritt pro Minute, gregorianische Choräle intonierend. Caz wünschte ihnen jahrelangen Gesangsunterricht.
Auf Höhe des Theaters sah sie die Reflektion ihrer selbst im Splitter einer Glasfront.
Eine zierliche Frau, in eine schneeweiße Mönchskutte gehüllt, vor einem Kontoauszugsdrucker.

Update:
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