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“Armer Trottel..”, waren die ersten Worte, welche der Gehörgang schluckte, als seine Wahrnehmung wieder einsetzte. Nicht mitleidig geäußert sah sie auf ihn herab, ihre Gesichter eine Armlänge voneinander entfernt.
“Keine Hoffnungen, Red.” Ihr fischdurchsetzter Atem regte seine olfaktorischen Rezeptoren an, promptes Stöhnen provozierend.
“Du weißt, dass dein Verhalten einen Rattenschwanz hinter sich schleppt.”
“Voraussichtlich.” Die Hände über das kahlgeschorenen Haupt reibend, richtete er sich auf, die Füße unter der organischen Liege zum Stillstand bringend.
“Ich garantiere es dir.” Statt auf den Erdboden fiel sein Starren von ihrem Antlitz gen seiner vergrindeten Hände.
“Du bleibst hier.” Monoton ausgestoßene Silben.
“Mhh?” Seine Augenbrauen bildeten einen geschloßenen fragenden Bogen, nur beantwortet von ihren außerhalb der Schutzhütte niedergehenden Schritten.

Sein bluttriefendes Gesicht befand sich im Anfangsstadium der Symbiose mit dem auf seinen Schädel pressenden geschwärzten Marschstiefel als “es” in sein eingeschränktes Sichtfeld trieb.
“W-was.. ?”, rang er sich ab, den linken Arm vom durch die Gezeiten abgeschliffenen Stein einige Grad in die Richtung des treibenden Objektes schiebend.
Der Druck auf sein Kranium ließ augenblicklich nach, dem Reißen eines Streichholzes entlang der Reibefläche folgend, sich stetig entfernenden Schritte auf dem Geröll vorausgehend.
Dunkel, der physiologische FI-Schalter ausgelöst.

Retcon wird/bleibt Work in Progress.
Wöchentlich (intendiert) upgedated; durch Kommentare in partizipierenden Wesen (Non-Humane inkorporierend), Schauplätzen, Phänomena & Ideologie manipulierbar.
Schreib-Lese-Konflikte einkalkuliert.
Please yourself & help me craft a lie!

“Riechst du es?”
“Wie verbrannt.”
Nicht der gelegentliche olfaktorische Trugschluß; die knieaufliegende Hardware brennt sich in die Epidermis; entfernte Verwandte der Maschinenelfen werfen Blicke aus den verzerrten Schatten des Gangräns.

Auge in Auge mit dem Schlund, kopfüber auf die Keramik starrend schiebst du den Zeigefinger weiter gen Rachen, deine zitternden mit braunem Leder bespannten Füße gegen die Tür gestemmt, während die durch schwarzen Stoff bedeckten Knie den Saft der sanitären Einrichtung aufsaugen. Als prepubertäre Postpubertäre über die Breite der umbeschmierten Klowände hinweg ihre Auffassung von Komik verbreiten vergeht dir das Verlangen auszuharren bis die Bröckchen aus der organismusinternen Temporärverwahrung purzeln.
Du setzt dich, schließt die Augen, verdrängst den Lärm, wie Stöckelschühe das Trommelfell perforierend, welcher sich nur um die gehäuft inkorporierte Verwendung eines Auskotungssynonyms dreht. Als das Schwindelgefühl letztendlich nachlässt kniest du wieder, Schlund an Schlund.

Du saßt vor dem Teller mit Couscous, dessen Konsistenz an Kunststoffgranulat erinnerte, verkochtem Gemüse und einem Steak, welches frisch aus der Kantinenmülltonne wieder auf deinen Teller wanderte.
Couscous und die vielfarbige Gemüsepampe reichten mir aus, den Appetit zu verderben.
An die Papptrennwand zwischen dem Essbereich und der Warteschlange gelehnt, Blick geradeaus, saßt du, deine in Schichten von Mullbinden gehüllte rechte Hand die Gabel im Uhrzeigersinn durch den Brei schiebend.
“Was ist mit deiner Hand?”
Sieben leere Plätze am Tisch für acht und du hattest nicht erwartet, dass sich ein Mensch setzt.
“Warte kurz.” Ich legte das von der Passage des Exerzierplatzes staubüberlagerte Barett ab, zum Salatbüffett springend. Ritualisiert arrangierte ich das halbe Dutzend an Blattvariationen zu meiner Augenfreude, den Plastikbecher verwässerter Apfelschorle anderenhands balancierend.
“Was ist nun mit deiner Hand?”
“Aufgeschlagen.”
“Wie das?”, ein veröltes Salatblatt in den Schlund zwischen die Zahnreihen zutschend.
“An meinem Spind.”
“Weshalb?”, warf ich genuin überrascht ein.
Der ruhige Blick verwarf sich in durch das Antlitz preschenden Regungen.
“Mein Kompaniechef hasst mich.”

Hand in Hand standen sie am Rande des Weihers, die letzten Tropfen Blut von ihren Handflächen nieselnd. Der Weiher war von einer Haut überzogen. Abgezogen, enthaart, gewaschen, vernäht. Dermaler Flickenteppich. Die hölzerne Wäscheruffel, vereinzelte Hautfetzen daran festklebend, lag noch zu ihren in Laufsandalen steckenden Füßen.
“Schön, dass uns derart bereitwillig geholfen wurde.”
“Ja. Ohne die mannigfache Mithilfe unserer Mitmenschen wäre dies Werk nicht möglich gewesen.”
“Ich denke, sie wären stolz auf uns.”
“Egészségedre!”

Du bist die Drone, eines der Augen in der Höhe über dem Dorf. Kreisend über den Gräben.
Staffordshire, freilaufend. ID ausgelesen. Bußgeldbescheid versandt.
Staffordshire attackiert Schäferhund.
Schäferhund, itzo freilaufend. ID ausgelesen. Bußgeldbescheid versandt.
Konfliktverlagerung gen Kreuzung.
Verkehrsbehinderung. Bußgeldbescheide versandt. Hundebesitzer betreten Kreuzung.
IDs ausgelesen. Bußgeldbescheid versandt.
Aquila non capit muscas.

Data in Auris.
Blut. Rhythmus. Gedöns.
Ungleichmäßig treibend.
Bewegung unter meinen Extremitäten.
Töchter und Söhne der Dunkelheit vor meinen Augen, segregiert in Sitzreihen.
Flatternde Papierbänder, rot und blau, Fassaden säumend.
Uniformierte in Gewändern diversifizierter lichtgeborener Wellenlängenintervalle.
Das berittene Kamel auf dem Podest.
Festgeklebtes Absperrband ums geleimte Sperrholz.
In erster Instanz von Bomberjacken vor Bomben geschützt.
In zweiter Instanz folgt die Güte in Maßanzügen.
Subventioniertes Lan-Sprak.
Universitas magistrorum et scholarium.
ghost-dubbing.

Raucher oder Nichtraucher?
Der leptosome Sprecher vorbeugend, in den Schatten der Betonfestung einbrechend.
Nichtraucher.
Müde aufblickend, blinzelnd dem Gegenlicht entgegentretend.
Gehe ich dann recht in der Annahme, dass sie nicht über ein Feuerzeug verfügen?
Fehlende stimmliche Resignation.
In der Tat.
Gedanken schweifend zum verlorenen Benzinfeuerzeug.
Dann gehen wir, dass ist uns höhere Mathematik.
Den Blick vom Rechner abziehend. Die entleerte Zigarettenpackung per Wurf auf 12 Fuß Entfernung versenkend. Flughafentaugliches Plastikbehältnis geschultert - mit Wattepadpackung, Nahrungsergänzungsmitteln in handlichen Schachteln befüllt. Pfeifend in den Sonnenschein schreitend.

“Ich mag den heutigen Tag.”
“Ja.” Die Augen geschlossen, am Flußufer liegend ins moosgrün schimmernde Exoskelett gehüllt.
“Das letzte Mal stand ich auf der Brücke”, sie schob den Arm müde Richtung flußabwärts, “als Japanerinnen mir die Wasserflasche aus der Hand rissen, sich um mich gruppierten und uns zusammen photographierten, als wäre ich die Reinkarnation eines Kriegsgefangenen, welche sie, die legitimen Nachkommen der Wärter ins Herz geschlossen hätten.”
Sein keuchendes Husten, von gedämpftem Gelächter gefolgt.
“Wir können entweder flußaufwärts schwimmen und Freundschaft mit einem Krokodil suchen oder auf die offene See hinausschwimmen und uns an einen Wal klammern.”
“Ja, die Wahl.”
“Das war sie.”
Sein Lächeln, in die Mundwinkel gepresst.
“Nicht unsere Wahl, die Wahl des Herr des Lebens.”
Sie prustete, das Gras ringsum in Vibrationen des Exoskelettes wiegend.
Der Bombenteppich legte einen Schatten über beide wie ein in Paradeformation agierender Vogelschwarm.

[cooperari]
Ihr eigener Schweiß die Lippen bedeckend erwachte sie, außer Atem, der letzten Momente des Schreies bewusst, welcher sie aus dem REM-Schlaf zurück in den Futon riss.
“Vor wem müssen wir uns diesmal fürchten?”
Laikas graue, spaltbreit geöffnete Augen waren durch die aktiven Restlichtverstärkerimplantate mit variierend smaragdfarben schimmerndem Stellen versehen.
“Schon wieder Ragnarök?” Sie klang routiniert gelangweilt. “Durch wen verursacht? Eine zen-buddhistische AI? Vegetarische Nanoviren? Komm schon.”
Die Erwachte zitterte, beide Hände in die Kamelhaardecke gekrallt.
Sie erinnerte sich an eine zierliche Frau, in eine schneeweiße Mönchskutte gehüllt, vor einem Kontoauszugsdrucker. “Durch mich, denke ich.”
Laika schüttelte ihr Kopfkissen aus, legte den aufgerichteten Kopf nieder und starrte an die frischgeweißte Zimmerdecke. “Lass uns schlafen. Die nächsten Tage werden wir wohl wieder nicht dazu kommen.”

Als sie aus dem venetianischen Fenster auf den vom Sonnenaufgang illuminierten gottverlassenen Kreisverkehr eine Viertelmeile unter sich blickte, wusste sie nicht, inwieweit sie sich diesmal über den Weg traute.
2^4 Vorhersagen. Jede mit einer Schar von Akolyten versehen, das Sektenspektrum um agnostische, technophobische Panoramen bereichernd.
Potente, invasive Kollektive, welche Wohn– und Industrieviertel gentrifizierten, ihren Gläubigen zu Verfügung stellten.
Laikas knochiger Schädel schmiegte sich an ihrem. “Frühstück..”, hauchte sie. Ihr metro-camoufliertes Kunststoffarmband verströmte den Geruch verschiedener Fischsorten, darunter den frischen Aals. Warmer Sake würde auch auf sie warten, das wusste sie.
Laika musste schon vor Stunden auf dem Fischmarkt gewesen sein, im Disput mit all den Feinkosthändlern und Restauranteinkäufern, um ihr das Frühstück zu ermöglichen.
Bona fide, seit Jahren an ihrer Seite.
Ursprünglich für die verbliebenen staatlichen Ordnungskräfte zur Aufklärung und Versorgung entwickelt, wurde diese ePet-Serie im vergangenen Jahrzehnt zum Trademark der Gemeinde der Varieterevolutionäre - entstanden aus einer Akrobatengewerkschaft - mit implementierten Variationen des Bosozoku-Kults, verwurzelt im Japan der 50er Jahre des alten Jahrtausends.
Laika, der Name Ihrer Großmutter, verdrängt. Sie selbst, die Frau vor dem Geldautomaten, so dürr. Wann war sie? Spiegel fehlten.
Gedanken, die schmolzen wie Honigbonbons.

Der frittierte Aal, mit Dillrahm beträufelt, schlug sich wacker im Wettstreit mit dem kalten Metallgeschmack des Implantants in ihrem Mund. Kein Synth-Kram wie ihn sich die asozialen Gesichter unten im Ostviertel in den urgruseligen Fischbuden immer reindrückten; ein Fest für die gemergelten Sinne, der Junmai-shu solide sackend.
Sie aßen schweigend. Kaum Kraft zum Sprechen, der Geist der vergangenen Nacht über beiden, dunkel und verwaschen.
Tatsache war, dass sie beide noch vor High Noon hier raus mussten, sollten sie nicht in Blut baden wollen. Die überbezahlten, übermotivierten, nano-verseuchten Squads des 4. gesonderten Einsatzkorps der Steuerfahndung waren nicht dafür bekannt schlampig zu sein, noch entgegen Ihrem Motto - „Nachzahlung? Wir nehmen deine Hand als Anzahlung.“ – zu agieren.
Drückend, der Trip, dachte sie. Was mit „Optimierung des Tectum“ konnte sie sich noch nuscheln hören.
„Was meinste?“, grunzend, schmatzend, Aalhaut zwischen den Carbonklauen.
„Du frisst für zwei. Wir müssen weg hier.“, hörte sie sich mit fremder Stimme sagen.

Durch Tage, Wochen, ewig scheinendes Vagabundieren, die Aussicht verloren auf einen Job, der nicht die Knochen klirren, sie nicht kotzen ließ.
„Du gehst vor.“
Sie stand dicht an die kalte Wand des Treppenhauses gepresst, Laikas Schritte um die Fäkalienhaufen wahrnehmend, dem Landregen und dem Zischen von Wasser auf Neonreklamen lauschend. Weit weg, ein kurzer harter Schrei, das Rauschen der Sektenexklaven.

Aussetzige Jünger der Age-of-Grey-Kirche spukten, angelockt von den wenigen Sonnenstrahlen unten, im Morgendunst, jenseits des Kreisels zwischen Wracks umher. Deren Blicke fixierten sie, dachte Caz, sah zu ihnen, erkannte die Selbsttäuschung.

Schleppend, doch wachsam, bemerkte sie aus dem Augenwinkeln wie einer dieser verrückten Pizzaboten mit quietschenden Reifen um die Ecke bog, direkt auf sie zuhielt. Soviel Nano-Enhancement, wie diese Jungs sich in den Occipitallappen basteln ließen, das war ungesund, blendete so etwas Unbedeutendes wie Passanten einfach aus.
“Wooosh.” Sie verlagerte ihren nominalen Körperschwerpunkt, nur das Spritzwasser seines Ratbikes auf ihre Stiefel spritzend.
Laika setzte zur Verfolgung an, berechnete im Femtosekundentakt die Chancen diesen Boten, der, so munkelte die Straße, bolschewistischen Fast-Food-Kette “Joes Surfin` Pizza”, noch von der Maschine zu reissen.
Auf Kommandos zu warten, das wäre nicht ihr Bot gewesen, dachte sie, Laika und den dreckigen Kurierfahrer ihrem Schicksal überlassend.

Eine halbe Stunde später sah sie die Grenze der Altstadt. Sektenterritorium. Dort wuchs sie auf, versteckte sich vor Nachbarskindern in der Kapelle des Doms, hinter Automaten ausgebombter Bankfilialen, in überwucherten barocken Gartenanlagen. Laika wäre jetzt lebensbedrohlicher Ballast in ihrer Gesellschaft gewesen.
Geräusche, wie das Gurren eines halben Dutzends Tauben, begrüßten ihre ersten Schritte in der Theaterstraße. Eine Abordnung der Tauben, im Sekundendtakt aus den Portalen der mehrstöckigen Ruinen vor ihr fliegend, baute sich einen Steinwurf entfernt von ihr auf, 4 Tauben nebeneinander.
“Aloha.”
“Cui bono?” Das Mädchen, ihr bis zur Hüfte reichend, primus inter pares, spuckte sie fast durch ihre Zahnlücke an. Geflickte schwarze Kutten, rasierte Schädel. Hüter Floras augenscheinlich, ihre erste Sektenkreation, nicht eben ihr Meisterstück.
“Ich bin Gott.”
Freudentränen entflohen augenblicklich den Augen der Kinder. “Warte hier. Bitte..” Grinsend wie Honigkuchenpferde rannten sie zurück in die Ruinen.
Mhh. Sie konnte warten, inmitten der Krater in der Straßendecke, .
Das Dutzend Cherubim, barfuß und in makellose Seidengewänder gehüllt, welches sich eine Zigarettenpause später vor ihr sammelte, erstaunte sie doch.
Eva, die Frontsau, kniete vor ihr nieder, ein Bündel haltend.

Die Kinder marschierten paarweise, 30 Schritt pro Minute, gregorianische Choräle intonierend. Caz wünschte ihnen Gesangsunterricht.
Auf Höhe des Theaters sah sie die Reflektion ihrer selbst im Splitter einer Glasfront.
Eine zierliche Frau, in eine schneeweiße Mönchskutte gehüllt, vor einem Kontoauszugsdrucker.

Sie hatte rote Haare. Seit heute. Er mochte das nicht. Die Farbe stach ihn förmlich mit Akupunkturnadeln in die Augen. Als Junge fand er beim Spielen auf der Straße einen platten Fuchs. Zuviel rot. Er sagte ihr das. Sie sagte, er müsse damit klarkommen. Zumindest, wenn sie seine Freundin bleiben sollte. Er sagte ihr, er käme damit klar. Sie lächelte, aber es sah nicht freundlich aus. Sie wusste, dass dieser Joker zog. Aber er kam nicht klar, nicht mit dem rot.
Sie trank abends wieder Wein. Einen billigen Rotwein, welchen er für sie aus dem Keller holte. Es störte ihn auch nicht, nicht wie sonst.
Sie schlief in wenigen Minuten. Er trug sie auf Armen. Sie sah so anders aus. Friedlich. Er zog sie aus, faltete ihre Sachen, legte diese beiseite, deckte sie zu.
Er griff ihre Haare, hielt sie am Schopf, schnitt mit dem Messer unterhalb der Haarwurzel, ohne zu sehen.
Zuviel rot.

Ich schlief, als der Schafeflüsterer das erste Mal über Zeitzonen hinweg mit uns sprach.
Als ich erwachte, waren die Pflaster des Marktplatzes mit von Bißspuren übersähtem weinfarben gehaltenem Haut- & Muskelgewebe von Staatsdienern & Content-Industriellen bedeckt.
Jäger ernteten sie wie Weinbauern Trauben für Eiswein.
Ich trank ihren Wein nicht, aber ich sah zu, wie sie ihn abfüllten.
Ich bin nicht durstig.