Bambi is dead.

Baod.
Zwei Reihen, wie eine überhastet skizzierte Doppelhelix formiert.
Zwischen meinen Ohren liegen 8 km umkämpfter Strand von Sainte-Honorine-des-Pertes nach Vierville-sur-Mer.
Zahllose geifernde Stimmen, rauschend, mich deformierend wie tausende Paar trampelnder, blutumspülter Stiefel im Atlantik.
Das rohe braune Hühnerei neben mir ruhend, markiert, 4 aufrichtig kränkende schwarze Buchstaben thronend, gleich Kinderkritzeleien in überhastet verlassenen Bunkeranlagen.
Fahle, blutarme Hände einer alten weißen Frau auf meinen Schultern ruhend, brabbelnd, von der konstituierenden Versammlung der Klebreisrepublik.
Klarer Hochprozentiger in einer falsch etikettierten Plastikflasche wortlos in meine kalten, transparenten Fingerprothesen gleitend.
Zitternde Patschhändchen lösen sich von mir.
Der Nächste.