Bambi is dead.

Baod.
Zwei Reihen, wie eine überhastet skizzierte Doppelhelix formiert.
Zwischen meinen Ohren liegen 8 km umkämpfter Strand von Sainte-Honorine-des-Pertes nach Vierville-sur-Mer.
Zahllose geifernde Stimmen, rauschend, mich deformierend wie tausende Paar trampelnder, blutumspülter Stiefel im Atlantik.
Das rohe braune Hühnerei neben mir ruhend, markiert, 4 aufrichtig kränkende schwarze Buchstaben thronend, gleich Kinderkritzeleien in überhastet verlassenen Bunkeranlagen.
Fahle, blutarme Hände einer alten weißen Frau auf meinen Schultern ruhend, brabbelnd, von der konstituierenden Versammlung der Klebreisrepublik.
Klarer Hochprozentiger in einer falsch etikettierten Plastikflasche wortlos in meine kalten, transparenten Fingerprothesen gleitend.
Zitternde Patschhändchen lösen sich von mir.
Der Nächste.

Saliva

Sein Körper liegt regungslos auf dem Gehweg, Spucke aus seinem Mund tropfend wie die Fontäne eines erloschenen Geysirs.
Ihr bringt ihn in die stabile Seitenlage, sein Schädel auf deinem schaumstoffgepolsterten Rucksack ruhend.
Als die Sanitäter die Herz-Lungen-Wiederbelebung durchführen, euch nahe legen zu gehen, nimmst du ihn wieder an dich, wischst die Speichelfladen mit einem streifenden Birkenblatt ab.
Starrer Blick, die Elektroden des Defibrilators fixiert.
Der Brustkorb hebt sich, senkt sich. Dein letzter Blick.