Burning ICs

„Riechst du es?“
Durch akustische Stimulation zwei a priori voneinander getrennte olfaktorische Humanfilter aktiviert, wetteifernd um die vakanten Liganden.
„Wie verbrannt.“
Nicht der gelegentliche Trugschluß; die knieaufliegende Hardware brennt sich in die Epidermis; entfernte Verwandte der Maschinenelfen werfen Blicke aus den verzerrten Schatten des Gangräns.
Ich schreie.

requiescat in pace

Du saßt vor dem Teller mit Couscous, dessen Konsistenz an ockerfarbenes Kunststoffgranulat erinnerte, verkochtem, matschigem Mischgemüse und einem englisch gebratenen Steak, welches frisch aus der Kantinenmülltonne wieder auf deinen Teller wanderte.
Couscous und die vielfarbige Gemüsepampe reichten aus, mir den Appetit zu verderben.
An die Papptrennwand zwischen dem Essbereich und der Warteschlange gelehnt, Blick geradeaus, saßt du, deine in Schichten von Mullbinden gehüllte rechte Hand die Gabel im Uhrzeigersinn durch den Brei schiebend.
„Was ist mit deiner Hand?“
Sieben leere Plätze am Tisch für acht und du hattest nicht erwartet, dass sich ein Mensch setzt.
„Warte kurz.“ Ich legte das von der Passage des Exerzierplatzes staubüberlagerte Barett ab, zum Salatbüffett springend. Ritualisiert arrangierte ich das halbe Dutzend an Blattvariationen in Grüntönen zu meiner Augenfreude, den Plastikbecher verwässerter Apfelschorle anderenhands balancierend.
„Was ist nun mit deiner Hand?“
„Aufgeschlagen.“
„Wie das?“, ein veröltes genuin grünes Salatblatt in den Schlund zwischen die Zahnreihen zutschend.
„An meinem Spind.“
„Weshalb?“, warf ich genuin überrascht ein.
Der ruhige Blick verwarf sich in durch das Antlitz preschenden Regungen.
„Mein Kompaniechef hasst mich.“