Pure laine (I.V) - Kitsunes Skalp

Sie hatte rote Haare. Seit heute. Er mochte das nicht. Die Farbe stach ihn förmlich mit Akupunkturnadeln in die Augen. Als Junge fand er beim Spielen auf der Straße einen platten Fuchs. Zuviel rot. Er sagte ihr das. Sie sagte, er müsse damit klarkommen. Zumindest, wenn sie seine Freundin bleiben sollte. Er sagte ihr, er käme damit klar. Sie lächelte, aber es sah nicht freundlich aus. Sie wusste, dass dieser Joker zog. Aber er kam nicht klar, nicht mit dem rot.
Sie trank abends wieder Wein. Einen billigen Rotwein, welchen er für sie aus dem Keller holte. Es störte ihn auch nicht, nicht wie sonst.
Sie schlief in wenigen Minuten. Er trug sie auf Armen. Sie sah so anders aus. Friedlich. Er zog sie aus, faltete ihre Sachen, legte diese beiseite, deckte sie zu.
Er griff ihre Haare, hielt sie am Schopf, schnitt mit dem Messer unterhalb der Haarwurzel, ohne zu sehen.
Zuviel rot.

the televised revolution

Ich schlief, als der Schafeflüsterer das erste Mal über Zeitzonen hinweg mit uns sprach.
Als ich erwachte, waren die Pflaster des Marktplatzes mit von Bißspuren übersähtem weinfarben gehaltenem Haut- & Muskelgewebe von Staatsdienern & Content-Industriellen bedeckt.
Jäger ernteten sie wie Weinbauern Trauben für Eiswein.
Ich trank ihren Wein nicht, aber ich sah zu, wie sie ihn abfüllten.
Ich bin nicht durstig.